Damals klang es fast noch wie ein Scherz und nun hatte ich das scheinbar Unmögliche geschafft: Ich hatte den afrikanischen Kontinent von seinem nördlichen Ende bis hin zu seiner südlichen Spitze durchquert.

Von "Big Daddys" Spitze aus hat man einen atemberaubenden Blick über das umliegende Dünenmeer; erst in über 30 Kilometern Entfernung lässt sich am Horizont das Blau des Atlantiks erahnen.

Meine nächste Mitfahrgelegenheit ist der Manger des Waterpark Resorts persönlich – leider erzählt er mir das erst nachdem ich mich beschwert habe, wie teuer das Campen in dem Nationalpark sei. Ups!

Das Wasser im Meer ist erfrischend kühl und glasklar, der Strand frei von jeglichem Müll. Auf einer der Sonnenliegen liegend versorge ich mr mich ausreichend Vitamin D, während ich die letzten Seiten meines Buches lese.

Auf einmal dreht sich Ward um und ruft „Hippo!“. Tatsächlich! Am Flussufer, dort wo wir eben noch gestanden hatten, steht ein Nilpferd. Wow! Hektisch suchen wir uns unseren Weg zurück.

Ich hab Malaria! Zwei Stunden später kommt zusätzlich zu dem Schnelltestergebnis auch das des Bluttests und erweitert die Informationen: Ich habe „Malaria tropica“ - die gefährlichste der drei Malaria-Varianten!

Ich bin keine drei Stunden in Nigeria und schon sind – absehen von dem was ich am Mann trage – alle meine Sachen spurlos verschwunden. Laptop, Notfallgeld, meine gesamte Ausrüstung … alles weg!

Am Abend sitze ich am Strand und starre auf die Wellen: Einen wirklichen Plan für die nächsten Tage und Wochen habe ich immer noch nicht … wofür auch? Irgendwie geht es schon weiter.

Für mich geht es zügig nach Hause: Die Mücken zerstechen meine nach 25.000 Schritten sowieso schon schmerzenden und der Himmel droht jeden Moment seine Schleusen zu öffnen – ein zweites Mal soll meine Wäsche nicht im Regen hängen.

Mein Wasser ist inzwischen leer, mein T-Shirt kann ich auswringen. Immerhin die Aussicht entschädigt einen für die Strapazen – auch wenn meine vom Schweiß verschmierte Kamera diese nicht wirklich festhalten kann

Nach zwei Stunden Fahrt knallt es auf einmal, der Bus beginnt zu ruckeln und bleibt wenige Meter weiter vollends stehen – unser Reifen ist geplatzt. Zwei Leute beginnen zu arbeiten, zehn weitere Stehen im Kreis mit Händen in den Taschen drumherum – typisch Afrika.

Auf meine Frage wann das Boot wieder zurück fährt, heißt es „neuf“. „Meint ihr vielleicht neunzehn Uhr?“ „Nein, NEUN Uhr … morgen.“ „Ähh, und wann fährt heute das nächste Boot?“ „Morgen!“.

Mein nächstes Ziel ist gerade einmal 25km von hier entfernt – die Buschtaxi Wartezeiten mit Pech länger als der Fußweg. Wie anstrengend der bei 40 Grad und praller Sonne ist, unterschätze ich allerdings gewaltig.

Nach dem anfänglichen Adrenalin-Kick dominiert die Kälte die Nacht. Stundenlang laufe ich im Waggon im Kreis um mich warmzuhalten, bevor es mir trotz Kälte, Lärm und Rütteln doch irgendwie gelingt etwas die Augen zu schließen.

Palmen stehen auf dem staubtrockenen Boden, dazwischen Lehmhäuser, die farblich nicht vom Boden zu trennen sind, spielende Kinder und Eselskarren. Ich werde an einer Straße ausgesetzt von der es nun direkt in die Wüste geht.

Was solls? Ich war nicht über vier Stunden hierher gelaufen, um die Höhle jetzt nicht von Innen zu sehen. Ich packte meine Wersachen in einen Drybag und schwamm wenig später zwischen den an die Felsen peitschenden Wellen des Atlantiks.

Ich erzählte von meinen Reiseplänen: „That sounds like it could be a YouTube Video!“. Auf die Frage einer jungen Chinesin, ob als blinder Passagier im Koffer mit nach Hongkong zu fliegen, gegen die Regeln verstoße, musste ich nur schmunzeln.

Eine Stunde später ließ mein Chauffeur mich auf einem Parkplatz raus. Zehn Minuten später - ein schwarzes Auto hält an. Die hintere Scheibe geht runter und man deutet mir mittels Handzeichen an still zu sein und einzusteigen.

Ein weiterer Tag, weitere Nachhilfestunden und eine weitere Kurier Schicht. So langsam begann ich einen Alltag entwickeln. Auf der einen Seite ganz schön, auf der anderen Seite war doch genau das etwas, was ich nicht wollte – Im täglichen Trott leben.

07.30 Uhr – Mein Wecker klingelte. Nach zweimaligen Betätigen der Snooze-Taste erhob ich mich aus meinem Bett, schnappte mit meinen Rucksack und machte mich auf den Weg zum Bahnhof. Mein letztes Ziel auf dieser Reise lautete Budapest.

Lange schlafen war nicht. Bereits um 08.30 Uhr wollten wir alle im Zug nach Venedig sitzen. Vorher mussten wir noch unsere Sachen packen und Frühstücken. Eigentlich wäre Venedig auch schon mein nächstes Ziel gewesen, doch Pläne ändern sich.