Ich bin derweil damit beschäftigt zu hoffen, dass das bestialisch stinkende Gemisch aus Fischschuppen, -innereien, und -flossen, dass den gesamten Boden der Halle bedeckt nicht höher steigt als meine Schuhsohle es verträgt.

Keine fünf Minuten dauert es, bis ich den Grenzposten hinter mir habe und im „Niemandsland“ stehe – einem verminten fünf Kilometer breiten Streifen Wüste, der weder Marokko noch Mauretanien gehören will.

Palmen stehen auf dem staubtrockenen Boden, dazwischen Lehmhäuser, die farblich nicht vom Boden zu trennen sind, spielende Kinder und Eselskarren. Ich werde an einer Straße ausgesetzt von der es nun direkt in die Wüste geht.

Wie sehr hatte ich das vermisst – eigentlich unkompliziertes Essen, dass man aber doch nicht kochte, wenn man nur eine Person war und lediglich eine miserable Hotelküche zur Verfügung hatte.

Eine der gelben Straßenbahnen kämpfte sich vor mir den Berg hoch. Mein Blick schweifte vom Meer über die Hausdächer zu einem Kuppelbau. Diese Aussicht kam mir bekannt vor – noch gestern Abend hatte ich meinen jetzigen Ausblick auf einem Werbefoto bestaunt.